Un passeport pour la liberté

Pour beaucoup, c’est une formalité. Pour d’autres c’est la galère. Pour moi, à l’instar des sans-papiers, des clandestins et des réfugiés politiques, c’est la deuxième catégorie. Il faut dire, que lorsque je réclame de nouveaux papiers d’identité, je plonge les agents de l’état civil dans des affres et des angoisses profondes. Ils courent voir leurs chefs de service, relisent frénétiquement leurs manuels, appellent la préfecture pour savoir comment s’en sortir…

Faut dire que je cumule : née à l’étranger, de parents inconnus, naturalisée française deux ans après mon arrivée sur le territoire et une adoption par un couple de Français, jouissant de la double nationalité franco-espagnole, utilisant un nom d’usage différent de mon nom à l’état civil et transsexuelle. Pour pimenter le tout, je suis dans l’attente du jugement par le tribunal de grande instance, qui doit légaliser ce que mes chirurgiens ont rendu possible.

Ils m’avaient fait le coup au printemps pour le renouvellement de mon permis de conduire où là, ma photo d’identité ne leur convenait pas (remarquez moi non plus, on se trouve jamais très belle sur ce genre de photo). J’avais dû faire le siège du directeur de cabinet de la préfecture, utiliser ma qualité de journaliste prête à dénoncer les injustices et les tracasseries administratives, pour obtenir enfin qu’on me le renouvelle.

Mais aujourd’hui : rebelote pour le passeport.

A l’heure où j’écris ces lignes, je sors de deux heures au cours desquelles j’ai eu l’impression d’assister à un film de Jacques Tati co-réalisé par Pedro Almodovar. Tous les officiers d’état civil, leurs chefs de service, les secrétaires et même un des adjoints au maire  étaient au bord de l’infarctus, transpirant à grosses gouttes, les regards agités frénétiquement sur les codes de procédure, les yeux révulsés, n’y trouvant évidemment pas de case où me mettre. Et pour cause, je suis incasable. Un délice, si on a de l’humour.